Elles ont du se disputer, se chamailler, se battre, s'arroser, pour qu'elles aient décidé de prendre des routes différentes. Pourtant on a essayé de les réconcilier. Rien n'y fait. Et ce vent indécent qui s'invite sur mon front, poussant mes cheveux comme s'il en était jaloux, comme s'il ne comprenait pas pourquoi lui, il n'avait aucune place. Il se permet de s'incliner devant mes yeux jusqu'à les faire pleurer. Il se permet de prévenir de son cri grave mon attaque aux mouettes. Je cherche encore d'où il vient. New-york ou Varsovie. Traitre rouge ou grosse pomme qui ment comme elle pourrie. Mais je l'aime. Il fait d'un geste simple un vrai rodéo. Comme si il voulait l'aider à s'échapper de cette mort assurée et de cette déchéance entamée. La mer m'attaque et elle ne me fait pas peur.
Les yeux qui pétillent de ces enfants rêveurs d'un instant, lorsqu'ils admirent le chaos des craies qui voltigent. Des couleurs par dizaines qui en donnent des centaines. Un nuage de poussière magique qui enlève à cette boule toute la futilité qu'elle avait faite de la gravité. Une ancienne hors-la-loi. Un coup de pinceau sur la triste vie qui les attend. Une touche de couleur, un trait de peinture sur la monotonie de leur existence. Ils ne vont pas mourir de rire, mais on essaye de leur faire croire qu'ils en étaient tout proche au moment où l'on rentre, sac poubelle sur la tête, partant pour la chasse au dahu.
Des traces dans le sable, balayés, mangés par une vague d'amertume qui n'a rien d'autre à faire de ces journées que de monter et descendre, effaçant sur son passage les messages de paix, d'amour, d'humour. Renvoyant comme un présage vieux déchets et tristes cadavres.
Quatre lettres, un apostrophe et un caillou qui chatouille une conjonction de coordination.
<3 Mo'&Mo
Tribu
Les yeux qui pétillent de ces enfants rêveurs d'un instant, lorsqu'ils admirent le chaos des craies qui voltigent. Des couleurs par dizaines qui en donnent des centaines. Un nuage de poussière magique qui enlève à cette boule toute la futilité qu'elle avait faite de la gravité. Une ancienne hors-la-loi. Un coup de pinceau sur la triste vie qui les attend. Une touche de couleur, un trait de peinture sur la monotonie de leur existence. Ils ne vont pas mourir de rire, mais on essaye de leur faire croire qu'ils en étaient tout proche au moment où l'on rentre, sac poubelle sur la tête, partant pour la chasse au dahu.
Des traces dans le sable, balayés, mangés par une vague d'amertume qui n'a rien d'autre à faire de ces journées que de monter et descendre, effaçant sur son passage les messages de paix, d'amour, d'humour. Renvoyant comme un présage vieux déchets et tristes cadavres.
Quatre lettres, un apostrophe et un caillou qui chatouille une conjonction de coordination.
<3 Mo'&Mo
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22km/h. 22h23
